Que chatice é isto do sentir, do meu sentir, muito peculiar. Que coisa que me deixa cansada. Que se apodera de mim, que me faz sentir mau estar, que me faz sentir calor, ou frio. Que me faz suar. Penso, tudo de forma antecipada. Quero antecipar tudo para chegar a um final. A um final que me espera. A um mau final. Que raio. Ralham-me muito, muito por ser assim. Dizem-me, guarda para ti própria. Não cries conflitos. As pessoas cansam-se. Qual a necessidade de dizer o que te vai na pele? O que te eriça? Mas fica-me na garganta, como um incomodo. Que chatice. Não gosto nada de ser assim. Pensar, precisar o que se passa, antecipar, jogar. Como e quando me tornei assim? Sei que dá sempre confusão, sempre. E sei que erro. E como sei. Quatro anos mostraram me o quanto errei. E foi ai que me moldei. E eu sou como os burros, não aprendem línguas. Não aprendem nem que o exemplo seja marcado a ferro e fogo. E custa-me ser assim. Esta necessidade de exorcizar estes estados que me atormentam. De decidir por todos, o que todos pensam de mim. Esta coisa de ser assim, cansa-me. Às vezes penso no trajecto da minha vida, penso que as respostas do que somos, estão lá. Encontro. Não percebo. Minto-me. Percebo. Sinto que eu estou a tocar no lado A e todos os outros estão a tocar no lado B. Que eu vou para Sul, e os outros para o Norte. Estou avariada. E a loja de reparações foi à falência. Minis há?
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